Black Sabbath – Paranoid (Klassiker-Review)

Wenn der erste Sabbath wie so ’n schleichender Geist aus der alten Mühle auf dem Cover kam und einem Gänsehaut machte, dann ist Paranoid der Moment, wo die vier alten Säcke aus Birmingham einfach die Tür eintreten und brüllen: „Ey, Heavy Metal, das sind wir jetzt, frisst oder sterbt!“

Und dann haben die Kritiker komplett den Arsch offen gehabt – „lumbering obnoxious gas“, „campy farce“, „schlimmer als Grand Funk Railroad“… Grand Funk, die Stadionfüller, die alle heimlich geil fanden, aber zu cool waren, es zuzugeben! Und Jahre später krönt dieselbe Rolling Stone es zum besten Metal-Album ever. Na danke auch, ihr Penner, hat ja nur ’n halbes Jahrhundert gedauert.

Ich hab die Scheibe seit Ende der 70er durchgenudelt – mein Vertigo-Exemplar ist so zerfleddert, das Label sieht aus, als hätt’s ’ne Kneipenschlägerei hinter sich (passt ja perfekt). In sechs Tagen reingehauen, wahrscheinlich noch besoffen vom Vorabend, aber die Platte lebt, ist sauer, null Gelaber.

Los geht’s mit War Pigs – hätte eigentlich der Titel sein sollen, aber die Label-Arschlöcher haben Schiss gekriegt wegen „satanisch“ mitten im Vietnam-Krieg (Schweine sind anscheinend harmloser als schwarze Messen, logisch…). Tony’s Riff heult wie einfliegende Bomber, Geezer zerlegt die Politiker („generals gathered… just like witches at black masses“ – das ist Gold, purer Gold!), Ozzy klingt, als wollt er gleich jemanden umhauen. Anti-Krieg, bevor’s cool war. Kritiker gemeckert: „lumbering“. Wir: „Ja geil, mehr davon!“

Dann der totale Zufall: Paranoid. Brauchten schnell noch ’n Track, Tony knallt den Riff in Minuten raus, Geezer kritzelt was über Depression oder zu bekifft zum Quatschen (egal), drei Minuten pures Gift, knallt auf Platz 4. Kurz, hängenbleibend, punkig bevor’s Punk gab. Dachten, das klaut Zep’s Communication Breakdown. Quatsch – das wurde einfach der Riff, den jeder Rotzlöffel mit Gitarre klaut.

Planet Caravan ist der komische Kauz – Ozzy hallt rum wie wenn er nach ’nem fetten Joint in der Badewanne singt, Congas, bisschen Jazz-Gitarre. Schöner Chill nach dem Bombenhagel. Kritiker haben den Stilwechsel gehasst. Heute der Beweis: die konnten mehr als nur Doom.

Iron Man – der Stampfriff, den jedes Kind als Erstes lernt. Held wird ignoriert, wird böse – dämlicher Superhelden-Quatsch, aber gruselig as fuck. „I am Iron Man!“-Gebrüll? Dick wie ’ne Bohne, aber es knallt. Mitte wird schneller? Totaler Wahnsinn.

Electric Funeral – Atom-Untergang, Wah-Wah summt wie Strahlung, Ozzy chantet wie ’n kaputter Roboter. Finster, groovy, der Mittelteil ist bisschen blöd, aber laut richtig furchterregend.

Hand of Doom – Fixer-Hölle, langsamer Blues, dann explodiert’s. Bill trommelt wie verrückt, Tony reißt alles runter. Dunkel wie die Nacht, Groove packt dich aber.

Rat Salad – Bill’s kurzer Drum-Flex (die hatten Schiss, das klingt zu sehr nach Bonham – haha, Ironie). Kurzer Spaß, Atempause.

Fairies Wear Boots macht den Abschluss – über Skinheads, die Ozzy vermöbelt haben, oder einfach total breit sein. Freche Texte, Harmonien, Groove – sagt: ja, wir können uns verarschen und trotzdem alles plattmachen.

Roh wie Sau vom Schnellschuss, paar Filler-Momente, aber genau deswegen rockt’s: vier Brummie-Fabrik-Jungs, die ihr ganzes tristes Leben, Kriegsangst, Drogen, den ganzen Scheiß rauslassen. Frühe Presse hat’s zerrissen – „unskilled“, „Bullshit-Nekromantie“, „schlimmer als Grand Funk“. Hat ewig gedauert, bis die feinen Pinkel zugeben mussten: Platin ohne Ende, hat Metallica, Nirvana, alle gefüttert. Immer noch der ultimative „Fickt euch“-Sound.

Paranoid ist der Punkt, wo Heavy Metal aus „Was zum Teufel ist das?“ zu „Das ist jetzt Realität“ wurde. Dreh’s laut auf, lach dir ’n Ast über die alten Kritiker-Trottel, die’s verkackt haben, und wenn die Feen Stiefel tragen, treten die deine Zweifel direkt in die Eier. Sabbath bloody Sabbath.

https://www.blacksabbath.com/